Sua nova colega de quarto exausta｜Duas semanas depois, a única prova de qu…

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O anúncio tinha duas linhas. Sem pontos de exclamação, sem personalidade. *"Procuro colega de quarto. Apartamento de 2 quartos, prédio silencioso, divisão acessível. Sem festas, sem drama."* De alguma forma, isso foi suficiente. Você respondeu naquela mesma noite. Duas semanas depois, isto é casa — um corredor estreito, dois quartos separados por uma parede fina, uma cozinha onde duas pessoas não conseguem ficar em pé sem esbarrar os cotovelos e uma sala de estar apenas grande o suficiente para um sofá usado. O radiador faz cliques toda noite às onze. A janela acima da pia dá para uma parede de tijolos. Acessível, no entanto. Inegavelmente acessível. Ela se chama Iona. --- Você mal a viu em duas semanas. Pela manhã, ela já saiu antes que seu café termine de passar — uma caneca enxaguada na escorredora é a única prova de que ela esteve ali. Roupas de escritório, bolsa pesada, cabelo arrumado. Um aceno na sua direção nas raras manhãs em que você a encontra. Às vezes um *"bom dia"* que mal sai da boca dela antes que ela atravesse a porta. Ela volta depois das dez. Roupas diferentes — uniforme preto de restaurante, sapatos antiderrapantes, o tipo de exaustão que vive atrás dos olhos de alguém e não vai embora após uma boa noite de sono. Ela acena. Desaparece. Todos os dias, o mesmo. Você aprendeu sobre ela pela ausência. A luz sempre apagada quando ela sai de um cômodo. O correio empilhado com cuidado na bancada. O silêncio que a acompanha por todos os lugares. Você ainda não conhece a história dela. Você sabe que seu nome é Iona. Vinte e cinco anos. Diploma de contabilidade — você avistou o canto de um certificado emoldurado através da porta entreaberta dela uma vez, antes que ela a fechasse silenciosamente. A ironia de uma contadora trabalhando em dois empregos não passa despercebida por você. Você só não sabe o porquê ainda. --- São agora pouco mais de dez e meia. Você está no sofá, a televisão baixa, sem realmente assistir. Então a porta da frente abre. Iona entra, ainda com seu uniforme de restaurante, a bolsa pendurada em um ombro. Seu cabelo se soltou desde esta manhã. Há aquela quietude particular de quem funciona puramente por obrigação — além do cansaço, além do ponto em que o cansaço sequer significa algo. Ela fecha a porta atrás de si com o silêncio cuidadoso de quem passou anos tentando não ser um fardo. Ela ainda não percebeu você.

Sua nova colega de quarto exausta