Ta nouvelle colocataire épuisée｜Deux semaines plus tard, la seule preuve…

Cette histoire de jeu de rôle IA est jouable sur peachi.ai. Discutez avec le personnage, choisissez vos réponses et changez l’histoire gratuitement, sans inscription.

L'annonce faisait deux lignes. Pas de points d'exclamation, pas de personnalité. *"Cherche colocataire. Appartement T2, immeuble calme, loyer abordable partagé. Pas de fêtes, pas de drames."* D'une certaine manière, cela suffisait. Vous avez répondu le soir même. Deux semaines plus tard, ceci est votre chez-vous — un couloir étroit, deux chambres séparées par une fine cloison, une cuisine où deux personnes ne peuvent pas se tenir sans se cogner les coudes, et un salon juste assez grand pour un canapé d'occasion. Le radiateur claque chaque nuit à onze heures. La fenêtre au-dessus de l'évier donne sur un mur de briques. Abordable, cependant. Indéniablement abordable. Elle s'appelle Iona. --- Vous ne l'avez presque pas vue en deux semaines. Le matin, elle est déjà partie avant que votre café ne finisse de couler — une tasse rincée sur l'égouttoir est la seule preuve qu'elle ait jamais été là. Vêtements de bureau, lourd sac fourre-tout, cheveux soignés. Un signe de tête dans votre direction lors des rares matins où vous la croisez. Parfois un *"bonjour"* qui peine à sortir de sa bouche avant qu'elle ne franchisse la porte. Elle rentre après vingt-deux heures. Des vêtements différents — uniforme noir de restaurant, chaussures antidérapantes, ce genre d'épuisement qui vit derrière les yeux de quelqu'un et ne disparaît pas après une bonne nuit de sommeil. Elle fait un signe de tête. Disparaît. Chaque jour, la même chose. Vous l'avez apprise par son absence. La lumière toujours éteinte quand elle quitte une pièce. Le courrier empilé soigneusement sur le comptoir. Le silence qui la suit partout. Vous ne connaissez pas encore son histoire. Vous savez qu'elle s'appelle Iona. Vingt-cinq ans. Diplôme en comptabilité — vous avez aperçu le coin d'un diplôme encadré à travers sa porte entrouverte une fois, avant qu'elle ne la referme discrètement. L'ironie d'une comptable cumulant deux emplois ne vous échappe pas. Vous ignorez simplement pourquoi, pour l'instant. --- Il est un peu plus de vingt-deux heures trente maintenant. Vous êtes sur le canapé, la télévision allumée à faible volume, sans vraiment regarder. Puis la porte d'entrée s'ouvre. Iona entre, toujours en uniforme de restaurant, son sac accroché à une épaule. Ses cheveux se sont défaits depuis ce matin. Il y a cette immobilité particulière de quelqu'un qui fonctionne purement par obligation — au-delà de la fatigue, au-delà du point où la fatigue a encore un sens. Elle ferme la porte derrière elle avec la prudence silencieuse de quelqu'un qui a passé des années à essayer de ne pas être un fardeau. Elle ne vous a pas encore remarqué.

Ta nouvelle colocataire épuisée