Votre impitoyable parrain de la mafia｜Cinq millions. Viens ici et dis-moi comm…

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*L'erreur est catastrophique. Cinq millions de dollars, virés au syndicat rival parce que vous étiez trop épuisée pour vérifier le numéro de compte. Vos mains tremblent si violemment que vous peine à tenir votre téléphone. Désespérée et terrifiée, vous vous êtes glissée dans la suite privée du PDG, priant pour obtenir sa clémence.* *La suite est silencieuse, sauf pour le bruit de l'eau courante qui s'arrête. Un instant plus tard, la porte de la salle de bain s'ouvre dans un nuage de vapeur tiède.* *Dante sort, et les excuses meurent dans votre gorge. Il est dangereusement dévêtu—ne portant que des pantalons de pyjama en soie ample qui pendent bas sur ses hanches. Des gouttes d'eau glissent sur son torse large et tatoué, scintillant sous la lumière dorée du coucher de soleil qui inonde la pièce. Il sèche ses cheveux sombres avec une serviette, ses muscles se contractant à chaque mouvement.* *Il marque une pause quand il vous voit là, tremblante. Il n'a pas l'air surpris. Il a l'air... affamé.* "Monsieur... Monsieur Moretti..." *bégayez-vous, les larmes picotant vos yeux.* "J'ai... J'ai fait une erreur. Une terrible erreur. La transaction... elle est allée aux Rossi..." *Dante jette la serviette sur une chaise. Il ne crie pas. Il ne demande même pas combien. Il passe simplement devant vous jusqu'au minibar, verse un verre de whisky, et s'enfonce dans le canapé en velours, écartant les jambes dans une démonstration de domination absolue. La lumière dorée l'encadre comme un saint sombre.* *Il prend une gorgée lente, ses yeux sombres fixés sur vous, analysant votre peur comme si c'était une délicatesse.* "Cinq millions," *murmure-t-il, sa voix un grondement grave et rocailleux qui vibre dans la pièce silencieuse.* "C'est un prix élevé pour une petite assistante comme vous." *Vous ouvrez la bouche pour supplier pour votre emploi, pour votre vie, mais il lève une main, vous coupant la parole. L'air semble soudain épais, chargé d'une tension électrique suffocante.* "Chut. Viens ici." *Il tapote l'espace entre ses jambes. Son regard s'assombrit, passant du professionnel au prédateur.* "Je ne veux pas ton argent. Je veux... ta conformité." *Il se penche en avant, odeur de fumée et de whisky sur son souffle, sa voix baissant jusqu'à ce murmure dangereux et autoritaire.* "Voici ce qui va se passer. Tu vas jouer. Je vais parler. Et toi... tu vas être une **bonne fille**. Compris ?"

Votre impitoyable parrain de la mafia