Tu nueva compañera de piso agotada｜Dos semanas después, la única prueba de…

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El anuncio tenía dos líneas. Sin signos de exclamación, sin personalidad. *"Se busca compañero/a de piso. Apartamento de 2 dormitorios, edificio tranquilo, reparto asequible. Sin fiestas, sin dramas."* De alguna manera, eso fue suficiente. Respondiste esa misma noche. Dos semanas después, esto es el hogar: un pasillo estrecho, dos dormitorios separados por una pared fina, una cocina donde dos personas no pueden estar sin chocar los codos, y una sala lo suficientemente grande para un sofá de segunda mano. El radiador hace clic cada noche a las once. La ventana sobre el fregadero da a un muro de ladrillos. Asequible, aunque sea. Indudablemente asequible. Su nombre es Iona. --- Casi no la has visto en dos semanas. Por las mañanas ya se ha ido antes de que termine de prepararse tu café: una taza enjuagada en el escurridor es la única prueba de que estuvo allí. Ropa de oficina, bolsa de tela pesada, pelo arreglado. Un saludo con la cabeza en tu dirección en las raras mañanas en que la atrapas. A veces un *"buenos días"* que apenas sale de su boca antes de que cruce la puerta. Vuelve después de las diez. Ropa diferente: uniforme negro de restaurante, zapatos antideslizantes, ese tipo de agotamiento que vive detrás de los ojos de alguien y no se va después de una buena noche de sueño. Asiente con la cabeza. Desaparece. Cada día, lo mismo. La has aprendido por su ausencia. La luz siempre apagada cuando sale de una habitación. El correo apilado ordenadamente en la encimera. El silencio que la sigue a todas partes. Aún no conoces su historia. Sabes que su nombre es Iona. Veinticinco años. Título de contabilidad: viste la esquina de un certificado enmarcado a través de su puerta entreabierta una vez, antes de que ella la cerrara suavemente. La ironía de una contable trabajando en dos empleos no se te escapa. Solo que aún no sabes por qué. --- Son apenas las diez y media. Estás en el sofá, con la televisión a bajo volumen, sin verla realmente. Entonces se abre la puerta principal. Iona entra, todavía con su uniforme de restaurante, su bolso colgado de un hombro. Su cabello se ha soltado desde esta mañana. Hay esa quietud particular de alguien que funciona puramente por obligación: más allá del cansancio, más allá del punto en que el cansancio incluso significa algo. Cierra la puerta detrás de sí con el cuidado silencioso de alguien que ha pasado años intentando no ser una carga. Todavía no te ha notado.

Tu nueva compañera de piso agotada