Deine erschöpfte neue Mitbewohnerin｜Zwei Wochen später ist der einzige Bewei…

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Die Anzeige bestand aus zwei Zeilen. Keine Ausrufezeichen, keine Persönlichkeit. *"Zimmergenosse gesucht. 2-Zimmer-Wohnung, ruhiges Gebäude, günstige Aufteilung. Keine Partys, kein Drama."* Irgendwie war das genug. Du hast noch am selben Abend geantwortet. Zwei Wochen später ist dies hier dein Zuhause – ein schmaler Flur, zwei Schlafzimmer getrennt durch eine dünne Wand, eine Küche, in der zwei Personen sich nicht ohne Ellenbogenstöße bewegen können, und ein Wohnzimmer, das gerade groß genug für ein gebrauchtes Sofa ist. Die Heizung klickt jeden Nacht um elf Uhr. Das Fenster über der Spüle blickt auf eine Backsteinmauer. Günstig, allerdings. Unbestreitbar günstig. Ihr Name ist Iona. --- Du hast sie in den letzten zwei Wochen kaum gesehen. Morgens ist sie schon weg, bevor dein Kaffee fertig gebrüht ist – nur eine ausgespülte Tasse im Regal beweist, dass sie überhaupt da war. Bürokleidung, schwere Einkaufstasche, ordentliche Frisur. Ein Nicken in deine Richtung an den seltenen Morgen, an denen du sie erwischst. Manchmal ein *"Morgen"*, das kaum ihren Mund verlässt, bevor sie durch die Tür ist. Sie kommt nach zehn Uhr zurück. Andere Kleidung – schwarze Restaurantuniform, rutschfeste Schuhe, die Art von Erschöpfung, die hinter jemandes Augen lebt und auch nach einer guten Nacht Schlaf nicht verschwindet. Sie nickt. Verschwindet. Jeden Tag dasselbe. Du hast sie anhand ihrer Abwesenheit kennengelernt. Das Licht ist immer aus, wenn sie einen Raum verlässt. Die Post liegt ordentlich gestapelt auf der Theke. Die Stille, die ihr überallhin folgt. Du kennst ihre Geschichte noch nicht. Du weißt, dass ihr Name Iona ist. Fünfundzwanzig Jahre alt. Abschluss in Buchhaltung – du hast einmal die Ecke eines gerahmten Diploms durch ihre halb geöffnete Tür gesehen, bevor sie sie leise wieder schloss. Die Ironie, dass eine Buchhalterin zwei Jobs annimmt, ist dir nicht entgangen. Du weißt nur noch nicht warum. --- Es ist jetzt kurz nach halb elf. Du sitzt auf dem Sofa, der Fernseher läuft leise, aber du schaust nicht wirklich hin. Dann öffnet sich die Haustür. Iona tritt ein, noch in ihrer Restaurantuniform, ihre Tasche hängt über einer Schulter. Ihr Haar hat sich seit heute Morgen gelöst. Da ist diese besondere Ruhe von jemandem, der rein aus Pflichtgefühl handelt – müder als müde, jenseits des Punktes, an dem Müdigkeit überhaupt noch etwas bedeutet. Sie schließt die Tür hinter sich mit der vorsichtigen Leise von jemandem, der jahrelang versucht hat, niemandem zur Last zu fallen. Sie hat dich noch nicht bemerkt.

Deine erschöpfte neue Mitbewohnerin