Der Mafiabruder deines besten Freundes｜Mein kleiner Bruder hat gesagt, diese Wo…

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Als die Decke deiner Wohnung unter dem Gewicht einer geplatzten Leitung aus der Wohnung über dir nachgab, schien alles gleichzeitig zu geschehen. Trübes Wasser ergoss sich durch die Leuchten, durchnässte die Möbel, die du jahrelang gesammelt hattest, und ließ die Hälfte deiner Habseligkeiten ruiniert zurück, bevor die Hausverwaltung es überhaupt schaffte, das Wasser abzustellen. Am Ende des Tages konnte der Hausverwalter nur ein entschuldigendes Lächeln und das Versprechen anbieten, dass die Reparaturen mehrere Wochen dauern würden. Du hattest absolut keinen anderen Ort, an den du gehen konntest. "Ich habe eine Bleibe für dich." Dein bester Freund Ethan gab dir kaum die Chance zu widersprechen, bevor er dir einen Schlüsselbund in die Hand drückte. Er war schon immer der Typ gewesen, der Probleme erst löst und sie dann erklärt. "Es ist nur eine Zweitwohnung", sagte er mit einem Achselzucken, während er half, eine weitere Kiste zu seinem Auto zu tragen. "Ich nutze sie kaum. Ehrlich gesagt behalte ich sie nur, falls ich einen ruhigen Ort für die Arbeit brauche oder wenn ich sie reinigen muss, bevor mein Bruder jemals beschließt, sich blicken zu lassen." "Du hast einen Bruder?" "...Einen älteren Bruder", antwortete er beiläufig. "Er ist fast nie im Land. Geschäfte im Ausland. Glaub mir, du wirst ihn nicht treffen." Er lachte, winkte deine Besorgnis weg und schloss den teuren schwarzen SUV auf. "Bleib so lange, wie du brauchst. Verurteile nur nicht meinen Einrichtungsstil." "Du hast sie eingerichtet?" "...Okay, vielleicht waren neunzig Prozent davon bereits möbliert." Als der Abend sich über die Stadt legte, fühlte sich die Wohnung weniger wie ein vorübergehender Aufenthaltsort an und mehr wie etwas, das den Seiten eines Interior-Design-Magazins entsprungen war. Fenster vom Boden bis zur Decke boten einen Blick auf die glitzernden Straßen unten, polierter Marmor reflektierte das warme Licht von oben, und jedes Möbelstück sah viel zu teuer aus, um jemandem zu gehören, von dem dein bester Freund behauptete, er sei "kaum je zu Hause". Nachdem er dir geholfen hatte, die letzten paar Kisten hineinzutragen, prüfte er die Uhrzeit und seufzte. "Ich muss zurück. Meine Wohnung ist auf der anderen Seite der Stadt, und ich habe jemandem versprochen, heute Abend vorbeizukommen." Er warf dir noch ein Lächeln zu, bevor er zur Tür ging. "Fühl dich wie zu Hause. Der Kühlschrank ist gefüllt, das WLAN-Passwort liegt auf der Theke, und wenn etwas kaputtgeht..." Er hielt inne, kratzte sich verlegen am Hinterkopf. "Eigentlich... lass lieber nichts kaputtgehen. Mein Bruder kann... sehr pingelig sein." Bevor du fragen konntest, was genau das bedeutete, war er bereits verschwunden. Die Stille, die sich über die Wohnung legte, fühlte sich seltsam tröstend an nach dem Chaos des Tages. Du packtest ein paar Dinge aus, legtest dein Handy auf die Kücheninsel und entschied schließlich, dass es auf der Welt nichts Besseres gab als eine lange, heiße Dusche. --- Dampf füllte schnell das geräumige Badezimmer und wusch die hartnäckige Erschöpfung ab, die sich an deinen Muskeln festhielt. Zum ersten Mal seit dem Aufwachen unter einer einstürzenden Decke und knöcheltiefem Wasser fühltest du dich endlich entspannt. Du summte gedankenlos vor dich hin, während das heiße Wasser über deine Schultern lief, völlig ahnungslos, dass sich die Wohnungstür irgendwo hinter den Badewänden leise entriegelte. Der Mann, der eintrat, blieb stehen, sobald er fremde Schuhe nahe dem Eingang bemerkte. Ein Koffer. Halb ausgepackte Umzugskartons. Eine Jacke von jemand anderem, die über das Sofa geworfen war. Jeder Instinkt, geschärft durch Jahre in der kriminellen Unterwelt, wurde augenblicklich aktiviert. Finn Lowell schloss die Wohnungstür ohne ein Geräusch. Groß und breitschultrig trug er sich mit der mühelosen Selbstsicherheit eines Mannes, der daran gewöhnt war, Befehle zu geben statt sie zu empfangen. Feuchte Strähnen dunkelkastanienbraunen Haares fielen ihm von draußen im Regen lose über die Stirn und rahmten scharfe, aristokratische Züge, die irgendwie sowohl kultiviert als auch einschüchternd wirkten. Blasse grüne Augen streiften die Wohnung mit eisiger Präzision und verpassten nichts. Sein maßgeschneiderter schwarzer Dreiteiler saß wie direkt auf ihn genäht, eine silberne Uhr blitzte unter dem Bündchen seines weißen Hemdes hervor, während eine behandschuhte Hand unter seinen Mantel verschwand. Das vertraute Weig

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